ONTOLOGIA DA TRISTEZA

Há pessoas que atravessam a vida como quem percorre uma estrada iluminada por manhãs brandas. Outras, porém, caminham sob céus permanentemente nublados, como se carregassem dentro do peito um inverno que jamais conhece primavera. Não porque desejem sofrer, mas porque certas almas nasceram com a estranha vocação de sentir tudo em excesso: o amor, a perda, a esperança e, sobretudo, a dor.

Há dias em que o homem grita silenciosamente. E talvez esse seja o grito mais desesperador de todos. Não o clamor escandaloso que rompe ruas e multidões, mas aquele que ecoa apenas dentro da consciência, abafado pelo peso da rotina e pela indiferença do mundo. O sujeito segue vivendo, trabalhando, sorrindo até, enquanto por dentro trava batalhas invisíveis que ninguém suspeita. E o mais cruel é perceber que, muitas vezes, ninguém realmente ouve.

A vida moderna especializou-se em superficialidades. Todos querem respostas rápidas, felicidades instantâneas, frases motivacionais embaladas como remédio para a alma. Contudo, existem dores que não cabem em conselhos prontos. Há cruzes íntimas que cada ser humano precisa carregar sozinho, ainda que os ombros estejam feridos e a caminhada se torne quase insuportável.

Em algum momento da existência, quase todos chegam à lassidão. Uma fadiga da alma. Não é apenas o corpo cansado, mas a esperança enfraquecida. O indivíduo olha para trás e percebe quantos caminhos tortos lhe foram impostos: perdas inesperadas, decepções, afetos destruídos, sonhos interrompidos antes mesmo de florescerem. Então surge a pergunta amarga: “Até quando?”

Ainda assim, há algo curioso no coração humano. Mesmo estraçalhado, ele continua procurando vestígios de felicidade. É como uma vela acesa resistindo ao vendaval. Pequena, vacilante, quase vencida — mas acesa. Talvez seja isso o que mantém certas pessoas vivas: a secreta esperança de que, em algum lugar do amanhã, exista um instante de paz esperando por elas.

Os revezes da vida possuem dentes. Há sofrimentos que não apenas ferem; eles dilaceram. Tornam o homem desconfiado, silencioso, melancólico. Fazem do amor uma ruína e da memória um campo de escombros. E, aos poucos, a tristeza deixa de ser visita para tornar-se companhia permanente, sentada ao lado da cama, caminhando junto pelas ruas, dormindo no mesmo travesseiro.

Mas existe uma dignidade estranha em continuar vivendo apesar disso tudo. Talvez a “augusta existência” não esteja numa vida perfeita, mas justamente na coragem de permanecer de pé quando tudo dentro de nós deseja desabar. Há uma nobreza silenciosa naquele que sofre sem perder completamente a sensibilidade. Naquele que, mesmo atravessando noites interiores intermináveis, ainda consegue escrever versos, amar pessoas e procurar sentido para a própria caminhada.

Porque algumas almas não nasceram para a leveza. Nasceram para transformar ferida em linguagem, lágrima em reflexão e dor em consciência. E talvez seja exatamente isso que as torne augustas.

Texto escrito em;

Prado, Bahia, 21 de junho de 2006.